Aki Kaurismäki, bekannt für seinen trockenen Humor und seine charmanten Filme, präsentiert mit „Fallen Leaves“ sein erstes Werk seit seiner Ankündigung, nach „The Other Side of Hope“ (2017) in den Ruhestand zu treten. Wie gewohnt zeigt sich Kaurismäki mit seinem typisch witzigen und charmanten Stil. Anscheinend sind in den letzten sechs Jahren nur zwei Dinge von bedeutender Bedeutung in der Welt geschehen.
Die erste und dringendste dieser Dinge ist der Krieg in der Ukraine, der sich in Ansas (Alma Pöysti) ohnehin bedrückender Küche ausbreitet, immer wenn die Supermarktkassiererin es wagt, nach der Arbeit das Radio einzuschalten. Das Zuhören von Nachrichten über die neueste Gräueltat in Kiew ist das Einzige, was schlimmer ist als ihr Mikrowellenessen in völliger Stille, wenn sie nichts Tröstlicheres im Äther findet. Sie braucht keine weiteren Beweise für die Dunkelheit außerhalb ihres Fensters, vielen Dank.
Das andere bedeutende Ereignis seit 2017 war offensichtlich die Veröffentlichung von Jim Jarmuschs „The Dead Don’t Die“, den Ansa und der traurig aussehende Alkoholiker, den sie am örtlichen Busbahnhof aufgegabelt hat (Jussi Vatanen als der leblose Holappa), bei ihrem ersten Date sehen. „Ich habe noch nie so viel gelacht“, sagt einer von ihnen, als sie aus dem Kino kommen. Wahrscheinlich meint Kaurismäki das als liebevolle Anspielung auf einen seiner amerikanischen Kollegen. Doch diejenigen, die Jarmuschs misslungenen Zom-Com selbst gesehen haben, werden wahrscheinlich einen ganz anderen Eindruck haben: Das Leben von Ansa und Holappa muss wirklich verdammt düster sein.
Und tatsächlich sind sie (in gewissem Maße), aber wie es bei Kaurismäkis Filmen oft der Fall ist, sind ihre Leben nie so düster, wie sie scheinen. Es gibt Ausnahmen von dieser Regel in Kaurismäkis Werk, und die Tatsache, dass „Fallen Leaves“ humorvoll als der „verlorene“ vierte Film in seiner proletarischen Trilogie angekündigt wird – die mit dem ungewöhnlich düsteren „Die Matchfabrikantin“ aus dem Jahr 1990 endete – könnte Anlass zur Sorge geben, dass es zwischen Ansa und Holappa nicht so gut läuft.
In der Tat wird Ansa aus dem Supermarkt entlassen, weil sie abgelaufene Lebensmittel gestohlen hat, und Holappa kämpft damit, nüchtern genug zu bleiben, um eine ganze Schicht auf der Baustelle durchzustehen, auf der er mit seinem Freund Houtari arbeitet (Kaurismäki-Veteran Janne Hyytiäinen, der hier als Möchtegern-Don-Juan mit göttlichem Selbstbewusstsein in seinen Karaoke-Fähigkeiten wunderbar ist). Aber Hoffnung, genau wie „Fallen Leaves“ selbst, wird nur als verloren angesehen, und das Glück ist nie weit entfernt. Während Ansa die Nachrichten aus der Ukraine, die sie im Radio hört, nicht ertragen kann, eröffnet ihr die Perspektive auf diese Schrecklichkeit einen neuen Blick auf ihre eigenen Missgeschicke. Der 81-minütige Film, so knackig und bittersüß wie eine spätherbstliche Brise, erinnert uns daran, dass das Leben nur so düster sein kann, solange man ins Kino gehen und für eine Weile der Realität entfliehen kann.
Die Freuden, die hier präsentiert werden, sind gering, aber zahlreich und ständig präsent. Wie immer beginnen sie mit der Kameraarbeit von Timo Salminen, dessen Lichtführung und die dämmernden blauen Schatten selbst das düsterste Leben in poetische Bilder verwandeln. Es ist schwer, sich etwas Traurigeres vorzustellen als die schmuddelige Karaoke-Bar, in der ein Mann mittleren Alters Schuberts „Serenade“ vor einem Publikum von Tagelöhnern singt, die bereits ihr sechstes Bier des Abends trinken. Doch Salminens Kamera verwandelt den halbleeren Raum in einen romantischen Kommentar zum menschlichen Zustand. Die Einsamkeit in der Luft wird fast so dick und sichtbar wie der Zigarettenrauch (keine kleine Leistung in einem Film, der möglicherweise der rauchigste seit „Backdraft“ ist) und verdeutlicht den gegenseitigen Gemütszustand von Ansa und Holappa, lange bevor sie auch nur ein Wort miteinander wechseln.
Wie bei einem Kaurismäki-Film üblich, werden diese Worte wenige und weit auseinander liegen. „Harte Jungs singen nicht“, sagt Holappa seinem Freund mit einem Gesichtsausdruck, der alle Emotionen eines Bauchredners verrät. Sie scheinen auch nicht viel zu reden. Aber das spielt keine Rolle, Ansa und Holappa sind durch den unausgesprochenen Glauben verbunden, dass ihr Leben keiner Liebe würdig ist. Als wir sehen, dass Ansa einen zweiten Teller kaufen muss, damit sie Holappa zum Abendessen einladen kann, wird deutlich, dass diese beiden Vierziger sich schon vor langer Zeit von Glück abgewandt haben.
Es macht Freude, zu beobachten, wie sich das stoische Gesicht von Holappa um die Ränder zu lockern beginnt, genauso wie es Freude macht, ihn ein paar Mal scheitern zu sehen. In einfacher Bresson’scher Ästhetik mag die Szene, in der er Ansas Nummer verliert – indem er das Stück Papier, auf dem sie sie notiert hat, buchstäblich fallen lässt – in einem anderen Film zu absurd erscheinen. Doch dieser Film findet ein wissendes Wohlgefallen an seinen grundlegenden erzählerischen Schritten. Holappa wartet einfach jeden Abend vor dem Kino, bis Ansa wieder auftaucht, auf der Suche nach den Glücksmomenten, die sie dort an ihrem ersten Date erlebt hat.
Diese Chaplin’sche Logik ergibt innerhalb des Snowglobe-Universums eines Kaurismäki-Films perfekten Sinn, in dem die Zeit stillsteht, auch wenn sie die Figuren zurücklässt. Die Welt ist online gegangen, aber die örtliche Bar verlässt sich auf einen regenbogenfarbenen Wurlitzer, der eine finnischsprachige Cover-Version von „Mambo Italiano“ spielt. Google existiert in „Fallen Leaves“, aber Ansa kann sich nur 28 Minuten lang den Laptop in ihrem örtlichen Café leisten. Später, in einem ganz anderen Zusammenhang, wird Holappa das aussprechen, was Ansa in diesem Moment gefühlt haben muss: „Ich habe die Zeit, aber nicht das Geld“.
Kaurismäki braucht davon kostbar wenig. Eine klare und zarte Ode an die kleinen Schönheiten des Lebens, die ohne das Kino leicht aus den Augen zu verlieren sind, mag „Fallen Leaves“ zwar wie ein Bauble wirken, aber er erinnert uns – sowohl mit seiner Geschichte als auch durch das Erlebnis des Zuschauens – daran, dass das Leben nur so düster sein kann, solange man es auf der großen Leinwand betrachten und für einen Moment entfliehen kann.